A veces hay Blancos y Negros

Creo que hasta el día en que me toque irme de este planeta voy a vivir preguntándome por qué la vida es tan injusta, o por qué Dios es injusto, o por qué las circunstancias lo son. Definitivamente creo que la gente que nos deja antes es porque Dios le reservó algo mejor allá, en donde El vive. O quizás porque Él sea quien determina que la tarea que nos mandó a realizar acá abajo ya ha sido concluida. ¿Será por eso que la gente mala vive más tiempo? ¿Será que vive más tiempo porque tiene que continuar aprendiendo a ser persona? ¿O porque no están cumpliendo la misión que Dios les dió?
¿Por qué la gente buena nos deja antes?
¿Por qué a la gente buena le pasan cosas malas?
¿Por qué nos encariñamos tanto con la gente buena que cuando se van nos dejan un vacío enorme en el pecho?
¿Por qué hoy en el cielo hay un ángel más?

No tendría que haber sido así. Uno está preparado para que los padres se vayan cuando más o menos uno tiene la vida medianamente encaminada, no cuando aún restan cosas por hacer, compartir, mostrar, festejar.
Sumiko no era mi mamá, pero era de esas personas que pasan por tu vida para dejarte algo, una enseñanza, una reflexión, un pensamiento, una conclusión. De esas personas que no pasaron por esta vida en vano, que todo lo que tocó lo modifícó con la luz de su ser. Sumiko era pura luz, una mujer mágica, encantadora, que con sólo mirarla uno podía recuperar la tranquilidad, recobrar energías y seguir adelante. Sumiko era todo aquello que cualquier persona sensible puede llegar a aspirar. Y no era mi mamá, era la mamá de mi amiga. Pero es como si lo hubiese sido: a veces no es necesario estar toda una vida con una persona para quererla para siempre.
Cuando me enteré de la noticia, salí al balcón, tomé aire, miré al cielo y le dije "Sumiko, decile a mi papá que lo quiero mucho". Imagino que mi papá también le debe estar agradeciendo por el reiki a distancia que ella le hizo mientras estaba internado.
Sé que desde allá arriba nos estarás guiando por el camino correcto. Y me niego a despedirme, porque tu esencia está viva en tus hijos, porque en cualquier momento vas a aparecer. Lo tomo como que te fuiste de viaje y simplemente te digo "Até mais", porque para las almas sensibles no existen distancias ni muerte que las separen.

Año 2007, por favor, terminá ya.

Volviendo a casa

Bueno, la cuestión es que ayer llegué a Buenos Aires después de mi viaje relámpago por São Paulo. Decidí contar la historia de cada foto a partir del día de hoy, por lo tanto acá voy a postear la salida de Buenos Aires el 12/05/2007.



Este es el aeropuerto de Ezeiza mientras esperaba para embarcar. Parece un aeropuerto del primer mundo, con la diferencia que aún estamos en el tercero y los radares no funcionan.



Vista desde el avión, antes de salir. A lo lejos se pueden ver los maniobristas y el movimiento aeroportuario. La foto a lo mejor no dice nada. Dice nada más lo que a mí me pasaba por dentro, el viaje emocional que implicaba ir a São Paulo después de 5 años.



Vista de Buenos Aires, de noche, desde el avión. Las calles son cuadraditos perfectos iluminados, hasta que se terminan en el Rio de la Plata. No pude fotografiar lo que sería una de las mejores fotos, pero desde la ventana del avión se veían ambas orillas, la uruguaya y la argentina. No parecía haber mucha distancia, lo que me hace acordar de los rascacielos que tienen más de 23 pisos y que en los días diáfanos permiten ver la costa charrúa.

São Paulo y el mito del eterno retorno

Parece como si nunca me hubiera ido.
Las calles de São Paulo están iguales que hace cinco años, los subtes no cambiaron en nada y la gente sigue estando en el mismo lugar. El calor es húmedo, pegajoso, la piel transpira fritanga y el cuerpo te pide guaraná Antárctica, coxinhas de frango y feijoada. Es un asco hermoso.
Qué me importa si vuelvo más gorda, si es que vuelvo. LAN está de paro y las oficinas de São Paulo no brillan, relucen por su ausencia. Llamé por teléfono y nadie me atendió. Todavía mi vuelta está en ascuas, la nostalgia empezó a reclamarme los besos de Elvis y los abrazos endiablados.
Mientras tanto, los milagros existen. La familia Munekata sigue siendo tan divertida como siempre, Linda está aprendiendo a subtitular y André se ha convertido en un compañero con el cual dividimos experiencias de nuestros respectivos países. Juliane y el Tuco son dos amigos queridísimos que se acoplaron en esta aventura y que me tendieron una mano importantísima.
Y Sumire... sigue siendo mi amiga de hace trece años, con su mal humor al levantarse y con sus rayes, pero la amiga más fiel y sincera que he tenido. Por ella estoy acá, por ella hice este viaje y por ella escribo estas líneas, porque su amistad es tan importante en mi vida que mínimamente se merecía que yo estuviera aquí para festejar sus treinta años.
Sumire, te quiero mucho!!!!
Ana

Músicas que lembram pessoas

Recién estaba escuchando algunas canciones que tengo en la computadora. No sé si a ustedes les pasa que no reparan demasiado en la letra de una canción, principalmente cuando es en inglés y ese idioma no se habla tan bien. Bien, últimamente he estado haciendo algunos trabajillos usando la lengua de Shakespeare y decidí, en mi tiempo libre, tratar de hacer "listenings" más profundos para aprender un poco más de fonética.
Fue así que le dí "play" al "Windows Media Player" y apareció "Live to Tell" de Madonna. Cuando la comencé a oír, después de mucho tiempo sin hacerlo, los recuerdos de 7º grado vinieron a mi mente. Corría el año 1987 y en el viaje de egresados, con un pequeño grabador a pilas, escuchábamos el casette "True Blue" de Madonna. Y también recordé a Javier Centurión, un morocho de ojos verdes, compañero de grado del que estuve perdidamente enamorada durante un año.
Nunca nos dimos un beso, ni salimos, ni fuimos novios.
La música no sólo me recuerda al último día que la promoción 1987 estuvo reunida. También me recuerda momentos tristes, como cuando Javier besó a Marilu en el asalto que habíamos organizado para juntar dinero para nuestro viaje de egresados. Fue justo cuando vinieron los lentos y yo esperaba que él me sacara a bailar.
Está de más decir que eso nunca ocurrió. Lo que sí ocurrió fue que Javier bailó con Marilú, y cuando se besaron yo corrí desesperada al baño de la casa de Analía López y me encerré a llorar en silencio mi primer fracaso en la tentativa de seducir a un chico.
Y todo eso mientras sonaba de fondo "Live To Tell".

Hoy le presté atención a la letra para entender lo que decía, y como hace 20 años también estoy llorando. No puedo más que copiarla a continuación y decir que hoy me identifica completamente, y que es justamente lo que estoy sintiendo y no podía expresarlo con mejores palabras que estas.

I have a tale to tell
Sometimes it gets so hard to hide it well
I was not ready for the fall
Too blind to see the writing on the wall

Chorus:

A man can tell a thousand lies
I've learned my lesson well
Hope I live to tell
The secret I have learned, 'till then
It will burn inside of me

I know where beauty lives
I've seen it once, I know the warm she gives
The light that you could never see
It shines inside, you can't take that from me

(chorus)

2nd Chorus:

The truth is never far behind
You kept it hidden well
If I live to tell
The secret I knew then
Will I ever have the chance again

If I ran away, I'd never have the strength
To go very far
How would they hear the beating of my heart
Will it grow cold
The secret that I hide, will I grow old
How will they hear
When will they learn
How will they know

Pequeña historia de un amor pos-moderno

Ella no está sola. Él tampoco.
Ella trabaja. Él también.
Hace un largo tiempo tuvieron un romance que no llegó lejos, no porque ella no quisiera. Quizás la novia de él no hubiese estado muy de acuerdo con la idea, pero ella no lo sabía. Después de saberlo, decidió borrarlo de su vida como si fuese posible olvidar a aquella gente que daña y a la que se ama tan profundamente.
Él volvió. Pidió disculpas por el mal causado, como si pidiéndolas volviera a ganarse la confianza de ella. Ella lo perdonó, como si le fuera dado a los mortales el don de perdonar. Él siguió con su novia y ella con su vida, como si nada hubiera pasado. Él continuó mintiendo. Y ella también.

Después del rechazo que había provocado el distanciamiento no quedaba mucho más que explicar. Quizás lo más apropiado era salvar el honor a cualquier costo y eso fue lo que él hizo: redactó un lindo e-mail asumiendo la culpa de lo sucedido. Tiempo después, ella lo encuentra en el viejo mensajero y le pregunta: "¿Seguís de novio?", a lo que él respondió con un categórico "estoy con alguien, pero nada serio".
Mentira. Seguía con la novia.

Y si el pedido de disculpas era portador de más mentiras, ella pensó que lo más lógico sería seguirle la corriente a él, entrar en un juego de engaños para ver hasta dónde era capaz de llegar. Y así el tiempo pasó, de mentira en mentira, hasta que él pronunció las palabras mágicas:
"Quiero verte de nuevo".

Ella dudó. Tal vez fuera una más de sus mentiras y decidió jugar, porque al fin y al cabo nadie espera que un perro callejero le traiga un palito para que uno se lo arroje. Y él, supuestamente, se lo estaba trayendo.

"Vení cuando quieras", dijo ella, creyendo que él no iría a su encuentro. "Voy el sábado", dijo él, creyendo que ella lo esperaría y lo albergaría en su casa.
Él fue, como lo había prometido.
Ella no, porque no creyó que el iría.
Él la llamó por teléfono, porque no tenía dónde quedarse a dormir.
Ella respondió: "en mi casa no tengo lugar. Y aparte, en mi cama, conmigo, sólo duerme mi perro y no lo puedo sacar de su lugar".
Él dijo: "Pero yo contaba con vos, con que me ibas a dar un techo en donde quedarme".
Ella dijo: "Alguna vez, yo también".

El perro callejero tuvo que volver al lugar del que había venido.
Y ella llevó sus hijos al colegio, porque en 3 años la vida de la gente cambia. Y mucho.

Homenaje a Carlos Fuentealba

No puedo más que reproducir las palabras de Mex Urtizberea, creo que él plasmó mejor lo que a muchos se nos pasó por la cabeza cuando mataron a un colega docente por reclamar un salario digno.

" Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste, que ni siquiera sabe hablar correctamente.
Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.
Lo sabe un chico de doce años, que desconoce todas las materias que le deparará el secundario.
Lo sabe un adolescente de diecisiete años, aunque sea la edad de las confusiones, la edad en la que nada se sabe con certeza.
Lo saben sus padres.
Lo saben sus abuelos.
Lo sabe el tutor o encargado.
Lo saben los que no tienen estudios completos.
Lo sabe el repetidor.
Lo sabe el de mala conducta.
Lo sabe el que falta siempre.
Lo sabe el rateado.
Lo sabe el bochado.
Lo sabe hasta un analfabeto.
No se le pega a un maestro.
No se le puede pegar a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Lo sabe un chico de cuatro años, de seis, de doce, de diecisiete, lo saben los repetidores, los de mala conducta, los analfabetos, los bochados, sus padres, sus abuelos, cualquiera lo sabe, pero no lo saben algunos gobernadores.
Son unos burros.
No saben lo más primario.
Lo que saben es matar a un maestro.
Lo que saben es tirarles granadas de gas lacrimógeno.
Lo que saben es golpearlos con un palo.
Lo que saben es dispararles balas de goma.
A los maestros.
A maestros.
Lo que no saben es que se puede discutir con un maestro.
Lo que no saben es que se puede estar en desacuerdo con lo que el maestro dice o hace.
Lo que no saben es que un maestro puede tener razón o no tenerla.
Pero no se le puede pegar a un maestro.
No se le pega a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Y no lo saben porque son unos burros.
Y si no lo saben que lo aprendan.
Y si les cuesta aprenderlo que lo aprendan igual.
Y si no lo quieren aprender por las buenas, que lo aprendan por las malas.
Que se vuelvan a sus casas y escriban mil veces en sus cuadernos lo que todo el mundo sabe menos ellos, que lo repitan como loros hasta que se les grabe, se les fije en la cabeza, lo reciten de memoria y no se lo olviden por el resto de su vida; ellos y los que los sucedan, ellos y los demás gobernadores, los de ahora, los del año próximo y los sucesores de los sucesores, que aprendan lo que saben los chicos de cuatro años, de seis, de doce, los adolescentes de diecisiete, los rateados, los bochados, los analfabetos, los repetidores, los padres, los abuelos, los tutores o encargados, con o sin estudios completos:
Que no se le pega a un maestro.
No se le puede pegar a un maestro.
No debo pegarle a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Sepan, conozcan, interpreten, subrayen, comprendan, resalten, razonen, interioricen, incorporen, adquieran, retengan este concepto, aunque les cueste porque siempre están distraídos, presten atención y métanselo en la cabeza: los maestros son sagrados."

Por Mex Urtizberea.

Después las cosas pasan porque sí

Un hombre de 71 años mata a su vecino porque éste tenía la costumbre de estacionar su micro en la puerta del garage del anciano. Enfurecido, busca su pistola calibre 22 y descerraja dos tiros mortales. El primero acaba con la vida del vecino. El segundo, con la de su sobrino, que murió hoy en el hospital Garrahan después de 40 horas de agonía.

Vivimos en un mundo violento, qué novedad. No estoy descubriendo la pólvora ni nada por el estilo. En mayor o menor grado todos estamos expuestos a estímulos cotidianos que, con un poco de educación, sentido común y respeto hacia el prójimo no tendrían por qué desencadenar el hechos violentos como este. La gente se pregunta y critica: "¿Pero este tipo está loco? ¿Puede ser que por semejante estupidez una persona mate a otra?"

Y la respuesta es sí.

En una ciudad en la que cada habitante está expuesto a robos, secuestros, violaciones, pillaje, violencia, falta de posibilidades de progreso, sueldos bajos, jubilaciones magras, enfermedades, remedios costosos y problemas domésticos (entre otras cosas), cualquier falta de respeto - por más mínima que sea - es un problema más. Últimamente a la gente se le ha dado por hacer lo que le se le da la gana sin pensar en el prójimo, muchas veces justificando ese accionar con argumentos muy poco sólidos. Y cuando se le advierte de la falta que están cometiendo, pocos son los que admiten la culpa y hacen algo para cambiar.

-Disculpame, son las 12 de la noche y me estás corriendo las sillas. El techo cimbra cada vez que corrés los muebles.
-¿Yo? ¡Si yo vivo solo! ¡No tengo muebles! ¡A vos lo que te suena en el techo son los ruidos que hacen los del tercero! (??!!!)

-Disculpame, tu perro cagó en la puerta de mi casa. ¿Podrías ir a limpiar lo que tu perro hizo?
-¿MI perro? ¿Cuándo? Ahhh... si, no me di cuenta, en un momento se me escapó.

Sin contar que Su perro ladra todo el día y me veo obligada a callarme la boca, porque por más que mi perro no ladre, tengo perro al igual que ella.
Ergo: los ruidos del vecino continúan y los de la vecina del perro también. Pero ante el consorcio, siempre tiene más peso un propietario irrespetuoso que un inquilino consciente. Y yo soy inquilina.

Si la gente reflexionara un poco más y pensara en si puede molestar a otros con sus decisiones, no tendríamos la mitad de los problemas que tenemos como sociedad. Si la gente que no tiene trabajo ni posibilidades pensara un poco en que no tendria dinero para mantener un hijo, no tendría 6 o 7. Hijos que luego vemos en la calle pidiendo monedas o haciendo malabares, cuando en realidad tendrían que estar disfrutando de su infancia.
Si la gente pensara un poco antes de comprarse un auto no tendríamos la cantidad de accidentes de tránsito que tenemos, porque el acelerador se pisa de más, porque se pasa un semáforo en rojo, porque se dobla en U en donde no se puede, porque no se respetan las leyes.
Si la gente pensara en el prójimo antes de robar, matar, traicionar, reírse, burlarse, insultar, despreciar, rebajar y humillar, no tendríamos la sociedad enferma que tenemos.
Si la gente priorizara la armonía con sus vecinos antes que el beneficio propio, no existirían vecinos "locos" que se cansan de repetir "por favor, no me estaciones en la puerta".

Sucede, lamentablemente, que la gente no tiene limites. Y te desafían a cada rato, todos los días, para ver hasta dónde pueden tirar de la cuerda. La gente se ha convertido como chicos de 2, 3 años, los cuales ponen a prueba a mamá y a papá para ver de quién pueden obtener el mayor beneficio con berrinches.

No justifico la muerte de este hombre. Quitarle la vida a otra persona es un crimen, nadie tiene derecho sobre la vida de un ser humano. Pero la gente tendría que ser menos egoísta, aprender a reconocer errores y evitarlos para que estas cosas no sucedan. El mundo está demasiado violento y uno nunca sabe qué clase de loco es el que me está advirtiendo la falta.

Tiempo Límite

Fantino: lo mejor que me dejó Tiempo Límite 2007. Nunca me gané nada en ningún programa de TV, no creo que mi suerte cambie a esta altura. Pero es un honor haber participado al lado de este tipo al cual admiro mucho. No es Bioy Casares, no es Sábato, no es Tito Livio ni Tácito, pero puede llegar a serlo (según Aristóteles somos todos perfectibles).
Facherito el pibe, no? Para mis amigos de Brasil que no lo conocen, él es Alejandro Fantino, presentador del programa al que fui y una persona sumamente culta e informada (aparte de ser relator de futbol y musiquero)
Al lado de él, mi gran amigo Damián, compañero de ruta, de aventuras y de emociones desde el 2º año del secundario.

Viernes Santo

La peregrinación pasó por la puerta de casa, pero no salimos a acompañar porque estábamos todos en tarlipes. De todos modos, se escuchan los comentarios.

Esperando al Mesías

Ya casi estamos en Pascuas y todos empiezan a comprar huevos de chocolate "a rolete", como dice mi vieja. Yo aún no compré mi huevo: es un invento capitalista como el día de los enamorados, el día de la novia, el día de Mongo Aurelio, el día que las vacas vuelen (porque estos dos últimos, aunque no figuren en el calendario de los regalitos, también se refieren a plata que se presta y nunca vuelve. Es decir, la plata se sigue escabullendo por los bolsillos).
Los huevos de Pascuas están por las nubes, al igual que la merluza. En Navidad, los arbolitos, los regalitos, los turrones, las avellanas, el pan dulce, las nueces y todas las calorías que se ingieren en pleno verano (como si estuviéramos en invierno) también aumentan. Manía de argentino: todo producto estacionario se vende al triple de lo que se podría vender. ¿Por qué? Porque hay que sobrevivir el resto del año con lo que se vende en las fechas especiales.
Dueño de fábrica de huevos de Pascua, yo te digo: abrite un parri-pollo y tenés el alimento asegurado todo el año.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica... los fanáticos de The Cure bailan. No. Yo quiero vivir en un país en donde no tenga que pagar el 400% más de lo que las cosas salen. ¿Por qué si durante todo el año pagamos $9 el kilo de merluza, en esta fecha tenemos que abonar $18? ¿El pescado es santo? ¿La madre del pescado era virgen? ¿Ha sido bendecido por Monseñor? ¿El pescado de esta época viene avalado y con los controles de calidad que el Vaticano impone? ¿Hay una norma ISO para los productos pascuales?

Entonces me iré al infierno por hereje. No voy a comprar ni merluza ni huevos. No porque no tenga plata, sino porque en Pascuas tendría que estar prohibido este aumento de precios. Después escuchás gente que se queja diciendo que los judíos permiten la usura y que por eso les va mejor. Que algún judío me diga si durante el Pessaj o el Shaná Tova los productos kosher aumentan el 200%. A nosotros, católicos apostólicos romanos, nos es prohibido bíblicamente y sin embargo, LOS PRECIOS DE PASCUAS Y NAVIDAD SON UN ROBO A MANO ARMADA.

-"Turca, los dueños de los frigoríficos de pescados y de las fábricas de huevos de Pascua son judíos".
-Andá a cagar!

Para los que fuimos bendecidos, tomamos la comunión e hicimos nuestra confirmación de fe, creemos que el Mesías ya llegó y que vino a salvarnos, porque fuimos con pecado concebidos, y porque gracias a Adán y Eva y a su curiosidad para ver en qué lugar del otro cuerpo entraba lo que a uno de ellos le sobraba, todos los descendientes de ellos cargamos en nuestro espíritu con el Pecado Original. Entonces Jesus vino para redimirnos, para "salvarnos" de la "cagada" de nuestros padres primordiales.
En Pascuas se dice "Jesus murió por nosotros". Evidentemente no aprendimos nada, ni de Jesus, ni de San Martín, ni del Che Guevara. Todos ellos murieron por alguien y se los recuerda porque aparece un feriado en el calendario (menos en el caso del Che). Entonces todos corren a Retiro y se sacan un pasaje ida y vuelta a Mar del Plata porque es fin de semana largo.

Si lo que hizo Jesus no sirvió para nada, espero al próximo Mesías. Al Mesías que realmente cale hondo en el corazón de los hombres, para que aprendamos de una vez por todas a ser humanos de verdad y a pensar un poco en la persona que tenemos al lado. Sino, voy a tener que confirmar por decimonovena vez que el capitalismo y el individualismo nada tienen que ver con la humildad, solidaridad y valores que el cristianismo propone.

A lo mejor, como dicen los chicos de reírse es kosher, me prendo un pucho y viene.

Foto: Reírse es Kosher.

Águas de Março

São as águas de março fechando o verão... e a promessa de vida no teu coração...

Gente, se vino el otoño. Así se ve la lluvia desde mi balcón. No se asusten, no es una zona inundable (hay zonas en donde cada lluvia se vive peor, con cortes de luz, casas inundadas, autos ídem) pero se puede ver hasta donde sube el agua. La senda peatonal de la esquina quedó totalmente cubierta, y hasta se pueden ver las bolsas de la basura flotando en el medio de la calle.
En fin... es lo que hay. De seguir con esta postura hacia el medio ambiente, dentro de poco les estaré reportando mi salida de casa en kayak.
Salut!

Sobre cómo el celular cambió la vida de las personas

Pequeño aparatito con teclitas y pantalla luminosa que allá en los comienzos de los años 90 sólo pocas personas podían tener, el celular se convirtió en la estrella indispensable de estos tiempos. Ya nadie concibe una vida sin estar permanentemente conectado, ubicable, visible, localizable, atado. Preso.

Los hay de todos los tamaños, precios, tecnología y aspectos: el celular habla mucho de una persona. Antes los V3 de Motorola estaban reservados para la gente de buen nivel socio-económico tentada ante la posibilidad de adquirir un chiche nuevo. Hoy en día, y gracias al "reciclado" de celulares robados, cualquiera con $200 en el bolsillo puede tenerlo. A tarjeta, pero tenerlo.

En el fondo, tanto el rico como el pobre ostentan poder con un celular. El rico, porque tiene poder para comprarlo y vanagloriarse delante de sus amigos diciendo "mirá lo que me compré", o delante de una posible conquista, para despertar curiosidad o admiración. El pobre, para lograr lo mismo, pero a través de métodos no tan sanctos. Hoy en día un celular dice mucho más en cuanto a nivel socioeconómico o cultural: Una persona que apenas puede tener un par de zapatillas decentes que ostenta un Nokia N95 no es lo mismo que si fuera un oficinista. Para el primero, el celular lo es todo, es moda, vestimenta y ostentación. Para el segundo, es una herramienta de trabajo.

Suenan en cuaquier lugar, en el bar, en la cancha, en el cine. en la calle, en el colectivo. La gente está idiotizada con los SMS porque es más barato que hacer una llamada rápida. Así, los cumpleaños de los seres queridos y las fechas importantes pasan a tener una importancia relativa en la ola de las comunicaciones: "Uh, me olvidé de llamarlo para desearle feliz cumpleaños. No importa, le mando un mensaje de texto y quedo bien igual. Total, no me escucha la voz". Ni que hablar de los testamentos a través de SMS. Ya he recibido mensajes de este tipo:
"Casé negra, q contás. Tu vida bien? Tas laburando? Tas en pareja? Q es d tu vida?"
¿Qué esperás que te responda? ¿Item por item? Olvidate. Respuesta:
"Te llamo hoy a la noche a tu casa. Vas a estar?"

La gente tiene el falso concepto de que enviando mensajes de texto se pierde menos tiempo y plata que haciendo una llamada. Craso error. Hay que tener los dedos muy entrenados para sacar un mensaje rápido, no sé cómo hace otra gente pero a mí me lleva un promedio de 1 minuto escribir un mensaje de 20 palabras. Sin contar que no puedo poner todo lo que tengo ganas de escribir y de decir. Los mensajes de texto me limitan a informaciones básicas del tipo "a qué hora vas a llegar a casa?" "qué tenés ganas de comer?" "te llamó tu jefe, comunicate con él". No podría enviar un SMS del tipo "Dijiste que me ibas a llamar, pero supongo que ahora estarás con la otra. El día que me busques no voy a estar, jodete, vos te lo buscaste." Eso provocaría una pelea de ida y vuelta, pero de SMS, no piensen que se van a llamar. A veces hay mensajes que no lo ameritan, también como personas. Llego a la conclusion, a los 34 años, que los mensajes de texto son la excusa perfecta para no gastar una llamada con gente que no lo merece, que por alguna razon se cruzaron en nuestras vidas y que por alguna otra inexplicable razón no se quieren ir.

Por eso no me gusta que me manden mensajes de texto, a no ser que sean de trabajo o para arreglar una salida rapida, un encuentro express en el centro o algo parecido. Mensajes de texto? Sólo con informaciones básicas, recuérdenlo, amigos. ¿Cuándo nos vemos? ¿Salieron bien los estudios? ¿Cómo te fue en el final de italiano? ¿Empezaste las clases? ¿Estás con mucho laburo?, esto es, preguntas de "Si" y "No" y de respuestas cortas. No me busquen para que de explicaciones largas y pormenorizadas por SMS porque nunca las tendrán.


Por otro lado, si tengo un celular para hacer llamadas, ¿por qué usarlo solo como mensajero? Para eso me compraba un beeper y gastaba menos plata, ¿no les parece?

"Mi celular está prendido las 24 horas"

No se puede. No es posible, no hay forma de tener un celular encendido las 24 horas. No hay ser humano que lo resista, creo que si Dios tuviera celular también llegaría un momento en que debería apagarlo porque no aguantaría la cantidad de idioteces que le piden algunos idiotas terrícolas. El problema no es que un celular esté encendido las 24 horas, el problema es que alguna gente es desubicada y llama en horarios poco convencionales, o manda mensajes insignificantes del tipo "qué estás haciendo?" a los cuales, si uno no tuviera el famoso filtro en el cerebro, respondería: "estaba por acabar, me agarraste garchando, vos todo bien?". Creo que hasta el más amigo de los amigos a veces necesita un sacudón o una llamada de atención. Si es importante, si querés hablar conmigo, llamame a casa. Si querés saber realmente qué estoy haciendo y saber cómo estoy, llamame a casa. Ahora, si estás al pedo y no sabés que hacer y agarraste el celular porque era lo más cercano que tenías y me mandaste un mensaje a las 12 de la noche para saber lo que estaba haciendo esta gentil servidora, olvidate que te lo responda hasta el día siguiente. Te vas a quedar con la duda. Y cuando me preguntes por qué no te lo respondí, te voy a decir que me estaba sacando fotos eróticas y en poses indescifrables con ese flaco que vos no te bancabas pero que me deja tan satisfecha. Hecho?

Con esto voy a que es mucho más sano apagar el celular en "esos" momentos. Se evitan malos entendidos, se evitan problemas, entre ellos tener que volver a concentrarse en lo que uno estaba.


"Es importante, perdoname, pero tengo que atender"

¿Qué puede ser más importante que, justo cuando me estás por decir que te querés casar conmigo, te suene el celular y atiendas?
¿Quién era? Tu compañero del trabajo avisándote que no se juntan en la canchita a las 4, sino a las 5, porque el nene de Tonga se enfermó y lo tiene que llevar con la mujer a la clínica para bajarle la fiebre.

¿Qué puede ser tan importante para cortar un almuerzo conmigo? Ahhh. Tu ex se quiere suicidar, no? No le sugeriste que empezara terapia? Ah... no entendió. Bueno. Habrá que lidiar con eso in aeternum o cambiar el número, mi vida. O volvés con ella para que no se suicide. Ah, no quiere volver con vos?
Y entonces para qué cuernos jode?

¿Qué puede ser tan importante para que dejes la cena romántica que teníamos planeada para hoy? Ahhh, a tu mamá se le ocurrió ir al vivero hoy a última hora. ¿Pero no habíamos quedado en que hoy era nuestro día? ¿Es más importante el vivero que el calzón con trompita de elefante y el fresita que nos íbamos a tomar?

Consejo: no atiendas. Hay llamadas que pueden cambiar el curso de los acontecimientos. Definitivamente.

"Me dijo, le dije, él me dijo, nos dijimos y al final, tipo que, nada"

El puterío para el programa de Rial. No entiendo cómo hay gente que puede hablar en reported speech por horas en mensajes como estos:

1 - "Al final me encontré a Pablito. Se quedó helado. Sabés lo que me dijo el muy caradura?"
2- "Te lo encontraste? jajajajajaja, no t creo. Q t dijo?"
1- "Me dijo que la mina no tenia nada q ver, q yo me comi la pelicula"
2- "Y vos q le dijiste?"
1- "q macarena me habia contado q èl habia curtido con la mina. Y sabes q me dijo?"
2-"no, q t dijo?"
1-"me hizo toda una historia pq yo no lo habia llamado"
2- " y vos q hiciste?"
1-"me enoje y lo mandé a la mierda, q c piensa, tarado?"
2-"Ta bien, q se joda, es un forro"
1-"Forro es poco, capaz q no sabe lo q es pq no se lo pone"
2-"tons mejor q ta con esa chirusa, c va a pegar un bicho con ella"

Digo, aunque sea para una pelotudez como esta, no sigue siendo mejor llamar por teléfono? O ambas se dieron cuenta de que es una pelotudez y por eso lo hacen por SMS?

APELO A LA CONCIENCIA DE LAS PERSONAS EN GENERAL. CUANDO NO HABIA CELULARES NOS ENTERÁBAMOS DE LO QUE PASABA CUANDO LLEGÁBAMOS A CASA, NO HABÍA MANERA DE LOCALIZARNOS ENTRE TODOS. LA MUERTE NOS LLEGA A TODOS Y EN CUALQUIER MOMENTO, Y CON O SIN CELULAR ES INEVITABLE, INMODIFICABLE Y DEMOCRÁTICA PORQUE NO ELIGE A QUIÉN SE LLEVA. A TODOS NOS TOCA POR IGUAL. USEMOS EL CELULAR PARA COSAS REALMENTE IMPORTANTES!!!! NADIE ES TOTALMENTE INDISPENSABLE PARA VIVIR MENSAJEÁNDONOS ESTUPIDAMENTE!!!

Sobre los judíos y otras yerbas

Hablar de judíos es meterse en terreno escabroso. Da la impresión de que si alguien le dice "bolita" a un boliviano, "peruca" a un peruano, "brazuca" a un brasileño, "yorugua" a un uruguayo y "paragua" a un paraguayo la cuestión no es tan pesada como cuando se le dice "judío de mierda" a un... judío.
Los argentinos somos los arkayos del mundo, los ladrones del trabajo en España y a los que se les pide VISA, certificado de buena conducta y no sé cuántas cosas más para ingresar a varios países de este bendito planeta. A los musulmanes también se los persigue a partir del 11/9 y son pocas las voces que se alzaron para nombrar la palabra discriminación.
Suena fea, si, es una palabra que en boca de alguien que juzga con desconocimento es fea.
Hace un tiempo me puse a pensar que de todas las catástrofes que podría sufrir un ser humano, una de ellas sería nacer en la Argentina pudiendo haber nacido en cualquier otra parte del mundo. Las otras vienen como consecuencia de la primera: ser pobre, no tener casa ni trabajo Y SER ARGENTINO es para llorar toda una vida. Claro que esto último lo pensé con un sentido sarcástico y humorístico.

Gente de mierda hay en todos lados y de todas las religiones y nacionalidades. Sin ir más lejos, todos los que en algún momento me cagaron plata, me defraudaron, me mintieron y se rieron de mí son argentinos y católicos. Sin embargo, no voy por la vida diciendo "Laurita es una católica de mierda porque me cagó plata" ni digo "El innombrable, ese brasileño de mierda que me mintió descaradamente". No voy por la vida diciendo eso porque, de hecho, muchos más compatriotas y muchos más cristianos se han reído en mi cara.

Pero los judíos, no digo todos para no generalizar, son los que hacen pública la discriminación. Hay gente que dice que se persiguen, que se victimizan... No quiero entrar en cuestiones de políticas y de Medio Oriente, si la franja de Gaza es violada o no, si los sitios sagrados son palestinos o israelitas, porque los problemas políticos están en otro continente y lo que yo estoy tratando acá es un comportamiento social local (Don José Salem, que vende telas en Once, no se metió en mi casa diciendo que haría el bar mitzvah de su hijo justo en mi habitación.)

No sé si los judíos se victimizan o no. Lo que sé es que si a mí me dijeran "argentina de porquería", me sentiría de la misma manera que se siente un judío cuando le dicen que es un "judío de mierda". Las acciones particulares no tienen por que interferir en las relaciones sociales. Con esto quiero decir que si a mí un judío me trató mal, no tengo por qué generalizar y decir que TODOS son una mierda.
Si juzgáramos con la misma vara que juzgamos a las minorías, descubriríamos que la mayoría (o sea nosotros, argentinos) somos todos una manga de inadaptados, incultos, malas personas y enfermos mentales. Pero claro, no nos podemos juzgar a nosotros mismos porque somos paladines de la perfección.

Muchas veces la discriminación hacia las minorías parte del desconocimiento y la ignorancia. Cuando, frente a un hecho del tipo "fulano es un judío HDP", pregunto "por qué JUDÍO"? o "Qué tiene que ver que sea judío?", la respuesta no tiene fundamentos. Generalmente es "porque un judío se comió la plata de mi vieja", "porque una judía me dejó caliente en el secundario", "porque tienen más plata que los ladrones". O sea, por experiencia propia y por cosas que realmente lesan la dignidad humana nunca escuché ninguna justificación para un hecho discriminatorio. Frente a tres explicaciones como las mencionadas anteriormente, que levante la mano aquel que no conoce argentinos y católicos con las mismas actitudes.
En fin...

Considero que una sociedad evoluciona a partir de la autocrítica y de la voluntad de cambiar el estado de las cosas. Es posible que los argentinos tengamos algo de autocrítica, pero dar el paso hacia el cambio se nos hace muy pesado, hay que trabajar mucho. Los argentinos somos críticos de los pueblos que conviven con nosotros, porque para depositar las culpas en los otros somos los más habilidosos. Siempre necesitamos un chivo expiatorio que pague por todas nuestras culpas: por eso cuando encontramos a una "minoría" que tiene actitudes de "mayoría", ponemos el grito en el cielo. El viejo refrán de la paja en el ojo ajeno.
Capaz que lo que detestamos es que haya gente tan garca como nosotros.



Historieta: Humor judío. www.reirseeskosher.com.ar de Pablo Tajer y Daniel Sacroisky

Nuno Valenti & Leandro Muniz

Por casualidad, estaba mirando unos videos en You Tube y me encontré con dos chicos brasileños haciendo un cover de "Sailing Ships" de Whitesnake. Después, gracias a la respuesta de uno de ellos, supe que tenían más videos. Hacen covers de Elvis Presley, de Ozzy Osbourne, de Silverchair y este que voy a postear acá es de los Red Hot Chilli Peppers.
Para aquellos que no lo saben, durante años he recorrido el underground del Heavy Metal local. Vi bandas pasando, vi muchos covers, vi muchos "super guitarristas" y "super cantantes" con guitarras importadas y equipos ídem. Pero con una criolla no existían, porque no tenían técnica ni buen gusto.
Ahora, haciendo el camino inverso: si estos dos pibes con una guitarra criolla y sólo sus dos voces, peladas, sin micrófonos ni efectos de grabación, son capaces de hacer un cover con esta onda, imagínense con toda la tecnología...
Los pongo acá porque me encantó lo que hacen. No porque hagan covers, lamentablemente no tienen otra forma para darse a conocer (últimamente en São Paulo sólo buscan bandas de covers, terminando de esa forma con todas las bandas que querían asomar la cabeza y hacerse un nombre con su propia música). Pero espero que algún día puedan hacer su propia música y despegar.

Pensamientos al azar

Estuve esperando que se terminaran las pequeñas catástrofes cotidianas para poder expresar todo con la mayor tranquilidad posible. Estuve en esos días en los cuales las yemas de la piel lastiman los brazos, en donde las palabras lindas son puestas bajo la lupa y todo, pero absolutamente todo, se toma con tal susceptibilidad que si hubiese escrito alguna cagada me iba a mandar.

Me voy a vivir con vos pero no confío en vos: frase que resume el mensaje que me quedó después de que mi ex-marido me dijera "a partir del lunes tratá de llamarme por la tarde, porque XXXX se viene a vivir conmigo". No me molesta que rehaga su vida, al fin y al cabo hace 4 años que estamos separados y gracias a Dios conseguimos llevar muy bien la situación. Lo que me molesta es que sólo lo llamo por cuestiones laborales, cuando pinta algún trabajo, cuando le puedo pasar un dato. Si me lo quisiera voltear, como alguna vez dije, buscaría métodos más efectivos y aún creo que con mis 32 años tengo algunas habilidades ocultas que volverían loco a más de uno (quizás por ello tenga la llamada casi prohibida, quién sabe...) La cosa es que "un día que ella no esté" tengo que pasar a buscar mis cajas con apuntes del profesorado, mis recuerdos y mi pelota de voley. En lo posible, este jueves.
Mujeres... mujeres... mujeres. En fin.

Paren el mundo que me quiero bajar: Menos mal que en mi época, hablo de los 80 y pico, el término "histérica" se comenzaba a aplicar a aquellas chicas, en su gran mayoría "chetas", que no bailaban con nadie. Se las veía en grupos reducidos, todos femeninos, y eran las encargadas de rebotar a cuanto cristiano se cruzara con buenas - o malas - intenciones. A los judíos también los rebotaban. Y a los musulmanes también, porque el leit-motiv de la histérica es "mirame, mirame, mirame", como aquella publicidad de Sedal. Pero no me toques.
En aquél tiempo remoto y lejano (estoy hablando de 1989/90) ya el gataflorismo comenzaba a surgir como movimiento. Nadie hubiera creído que la histeria dejara de ser absolutamente femenina. Lo digo hoy y con toda la bronca del mundo: ¿Por qué hay tantos hombres histeriqueando? El histérico se acerca, retrocede. Te dice que sos lo más, pero ahí se queda. Te mira con ganas de comerte, y a los dos minutos se da vuelta y habla con otra. Si llega a besarte, es el comienzo de más problemas porque después se hace el que no pasó nada. Se va con otra, pero te sigue histeriqueando, explicándote cosas que no tienen explicación.
La liberación femenina no sólo terminó perjudicando a las mujeres, sino también a los hombres.
En semejante trastocación de roles, ya nadie sabe en dónde está parado. Propongo entonces, ya que los hombres están tan afeminados, histéricos y metro sexuales, que nosotras sigamos laburando y ustedes, machos, se ocupen de la casa. O como era antes, pero por el amor de Dios, que algo en esta vida sea un poco normal porque ver ese tipo de actitudes es totalmente desequilibrante.

Maldita www.reirseeskosher.com.ar

Página de unos chicos que conozco de la época de la Escuelita de Creativos. Como bien indica el nombre de la institución en la que se recibieron, estoy hablando de Daniel Sacroisky y Pablo Tajer. Es una excelente página de humor judío, y cuando digo excelente digo EXCELENTE, que se merece mucha publicidad y que mucha gente la visite. Son tiras cómicas sobre el judaísmo hoy en día, con una autocrítica feroz que pocas veces vi en gente judía, pero con muchísimo humor y acidez. Pero ya firmé dos veces el guestbook y aparecen todos los mensajes, menos los míos. Soy descendiente de sefardies, tengo cara de turca, sí, pero el apellido INI es judío. ¿Por qué no aparecen mis mensajes? ¿Sólo porque me bautizaron, tomé la comunión y la confirmación? No creo. Hay mensajes de católicos, me parece que no fui lo suficientemente creativa para merecer la publicación de mis felicitaciones (buaaaaa, maldito sistema que me consume y que me atrapa, dónde fue a parar mi impronta creativa?)
No es para hacer bardo, pero quizás se trate de un complot contra mis firmas. Ok, ya la entendí. Vean ustedes a ver si pueden firmar en el guestbook, vuelvo a repetir: ya que no les pude dar mis felicitaciones, les mando gente para que se ría tanto como me reí yo.

Maldito FDP: Si hay algo que me hace tenerle un resentimiento terrible al amor es esta clase de especímenes que necesitan mentir tan descaradamente para ganarse una mina. No hacía falta mentir, él lo sabía. Me como el garrón de mi vida. Después de 3 meses me manda un e-mail pidiendo perdón. Yo lo perdono porque alguna vez yo también fui perdonada, yo sé que me mandé cagadas, pedí disculpas y creo que fui disculpada. Pero sigue mintiendo... el mundo es tan, pero tan chico, que las pruebas siguen estando a la vista. Sólo que él no me ve.
Hoy me lo encontré en el MSN y como si nada él me habla, me saca conversación... Todavía soy humana Y EDUCADA. El día que me digne a mandar a la mismísima PQLP a toda esta clase de gente inservible, no voy a tener más la presión alta ni nada de eso.

Son nafta super: mis amigos, mi amiga Kassiana y su bebé Martín, mi perro y todos los proyectos a un futuro cercano. El resto queda en la anécdota.

La anécdota del día: Aún conservo el naipe de la Reina de Corazones. Pensé que con todas las mudanzas lo había perdido, pero no.

Buenos Aires, la reina del alfajor

Buenos Aires es lindo. Y una de las cosas que tiene más lindas que todos los que alguna vez salimos del país comenzamos a extrañar en el extranjero son... los alfajores.
Aprovechando la ocasión del paso de Juliane por Buenos Aires, voy a aprovechar para mandarle unos alfajores a Sumire, mi amiga de São Paulo. Pero antes quiero que vean cómo un español habla de tan perfecto tentenpié. Los textos pertenecen a "Torbe", alto pornógrafo español amigo del Mono Mario (aparece en algunos capítulos de la saga) y, creánlo o no, no habla de pornografía sino de alfajores. Si, un buen alfajor no tiene nada que envidiarle a un orgasmo.


Viaje de Torbe de 2005

En mi reciente viaje a las Argentinas, un producto autoctono ha hecho regurgitar mi cuerpo serrano. Los alfajores.

No, el alfajor no es Argentino. Aunque lleva mas de 130 años de honrosa tradición nacional, y aunque existan mas de 150 empresas alfajoreras solo en Argentina, el alfajor es un invento de los Árabes. Y su antigüedad se remonta a los orígenes de la cocina árabe, al igual que otros parientes como el turrón o el almíbar.
Según el Código Alimentario Argentino, en su artículo 132, un alfajor es “ un producto constituido por dos o más galletitas, galletas o masa horneada, separadas entre sí por rellenos como mermeladas, jaleas, u otros dulces, pudiendo tener un baño o cobertura exterior.”
El alfajor aprendió a hablar castellano hacia el año 711, cuando se produjo en España la caída de los visigodos, cuyo ultimo rey Rodrigo, fue derrotado por los árabes. A partir de entonces, la influencia arábiga marcó durante siglos el desarrollo de la cultura española, que entre otras costumbres, adoptó la pastelería típica (existe todavía hoy en Medina de Sidonia, en la provincia de Andalucía , una Agrupación de Productores de Alfajores que conserva la secreta y antigua receta original, legada de padres a hijos a titulo de mayorazgo).
En los siglos posteriores, y con la conquista española de nuevos puertos, la divulgación de recetas milenarias tomó rumbo propio.

En Argentina fue desconocido el significado de la palabra alfajor hasta bien entrado el siglo XIX. El alfajor era una tradición en la Córdoba española: en conventos y casas religiosas del siglo XVIII manos hábiles preparaban, entre otras exquisiteces una artesanía formada por dos bizcochos cuadrados, unidos entre sí por dulce de leche, cubiertos por un vidriado de azúcar llamado tableta.
El pionero de los alfajores en Argentina fue, hacia 1869, don Augusto Chammás (químico francés llegado en 1840), quien inauguró una pequeña industria familiar dedicada a la confección de dulces y confituras. Fue idea de este caballero hacer una tableta, que en vez rectangular, fuera redonda. Así empezó a comercializarse esta golosina con el nombre de alfajor; el alfajor lleva ya 130 años de tradición nacional, para alegría de los niños, y los no tan niños argentinos.

Y entre esos no niños yo me incluyo, autentico viciado del alfajor y culpable de saltarme la dieta que me esta dejando tope metrosexual. El alfajor me mató cuando fui a Buenos Aires, pero no me importa morir por un alfajor, porque son endiabladamente ricos.
Os voy a poner una selección de unos pocos, que compre, de todas las variantes que habia, que eran tropecientosmil y la madre


MILKA MOUSSE
Mucho chocolate y 3 pisos de guarrerida. Al final todo te sabe igual, a lo mismo, a chocolate milka

BON O BON
Para mi el mejor, con su sabor caracteristico a chocolate de esa marca, que sabe riquisimo

GUAYMALLEN
Esta bien, pero tampoco es para tirar cohetes. El envoltorio no parece que sea demasiado bueno

AGUILAR
No me molo nada la mini tarta brownie, no sabe a nada y esta seco

ALFAJOR OREO
Toma puntazo de los de Oreo, estaba rico, ya podrian comercializarlo fuera de argentina

ALFAJORES JORGITO
Simples pero muy ricos, rellenos de dulce de leche, empiezas a comerlos (son pequeñitos) y no puedes parar

ALFAJORES HAVANNA
Son los mas famosos y los mas caros, y dicen muchos que son los mejores. Yo los probe y no son para desmayarte, pero estan bien, prefiero los negros que los blancos.

Semana do Mercosul

Morram de inveja: aqui na foto com a Juliane, amiga da Su - agora minha amiga também- que veio a Buenos Aires a trabalho e acabou saindo comigo. Andamos 56 quadras a pé e não deu nem para comprar o tênis dela nem para conhecer o Jardim Japonês (a gente chegou na porta e já estavam fechando) Só deu para ela conhecer o Planetário da Cidade, onde assistimos a um filme dos cometas na cúpula. Meu, a saída foi nota 10, imagina só se a gente tivesse feito tudo de carro...
Adoro esta menina, ela é demais!


Jugá con él / Brinque com ele

adopt your own virtual pet!

Publicidad de Telecom

La nena es mortal. Es viejita pero es una de las que más me gusta.

Villa Soldati y el karma de haber nacido argentino

El sol quema el asfalto y el fuego las casillas debajo de la autopista. Dos bandos se disputan el mismo territorio, se buscan, se miran, se insultan y se traban en una lucha que pronto es dispersada por la policía.
Terreno vacío es, para los sin techo, sinónimo de casa propia a largo plazo. No importa de qué manera vivan: para levantar una casa precaria sólo bastan cuatro chapas y colocar a un hijo dentro, para que nadie - por ley- desaloje a la familia "usurpadora". Terreno construído, pero vacío y sin dueño aparente es lo mismo. Sólo que no hay que poner chapas.

El artículo 14 de la Constitución argentina proclama:

Todos los habitantes de la Nación gozan de los siguientes derechos conforme a las leyes que reglamenten su ejercicio; a saber: De trabajar y ejercer toda industria lícita; de navegar y comerciar; de peticionar a las autoridades; de entrar, permanecer, transitar y salir del territorio argentino; de publicar sus ideas por la prensa sin censura previa; de usar y disponer de su propiedad; de asociarse con fines útiles; de profesar libremente su culto; de enseñar y aprender.

Dentro de esos derechos no figura el de ocupar terrenos vacíos.

La clase alta, la clase media y la clase baja.
La clase alta tiene la vida solucionada. Al menos, tiene casa propia y un auto para movilizarse, sino dos. La clase baja no tiene nada, pero puede llegar a tener. Sólo basta meterse en un terreno que no le pertenece, levantar cuatro chapas, tener 5 hijos y nadie los va a desalojar. Mejor, tal vez les construyan una casa que podrán pagar en módicas cuotas de 200 pesos a 30 años y tendrán su propiedad.
La clase media cada vez está más lejos de tener casa propia, trabaja todo el día para pagar un alquiler o llegar a duras penas a fin de mes, y cuando quiere sacar un crédito para comprar una casa le piden: certificado de ingresos, antigüedad laboral no inferior a 2 años, certificado de buena salud y un adelanto deo 20% del valor de la propiedad, porque sólo le prestan el 80% del valor de lo que la persona vaya a comprar. Esto quiere decir que una persona de clase media que percibe un ingreso mensual de $1500 tiene que juntar por lo menos U$S 8.000 para dar el adelanto de un departamento de 2 ambientes que cueste U$S 30.000.
Suponiendo que esta persona viva aún con sus padres y pueda ahorrar, con toda la furia, $1000 por mes, la misma tardaría 2 años en juntar los 8 mil dólares de adelanto para el departamento.
Y es mejor no sacar cuentas para saber cuánto tardaría en pagar los 22 mil dólares restantes que el banco le va a prestar, porque se van a terminar convirtiendo en 30 mil con los intereses por el préstamo.

Entonces, el mercado de los alquileres se dispara hacia techos impensados. Quien tiene un departamento vacío se convierte en un chupasangre y te pide $1000 por algo que no lo vale, que se cae a pedazos. No sólo los dueños la pasan bien: las inmobiliarias no se quedan atrás. Ahora te piden:
1 mes de adelanto y 1 mes de depósito (dueño)
2 meses y medio de comisión (inmobiliaria)
+150 $ por averiguaciones varias (garantía, VERAZ, inhibición de la propiedad puesta en garantía, pedidos, etc)
Esto quiere decir que si quieren alquilar un departamento de 2 ambientes de $700 en Capital, el combo le termina saliendo al futuro inquilino $3300. O 1100 dólares, como prefieran. Y sin contar que el segundo año de alquiler se verá afectado por 10% de interés correspondiente a la inflación anual según el CER (mentira, no hay tanta inflación pero los locatarios se cubren igual)

Mientras tanto, el ciudadano de clase media es manipulado, toqueteado, vapuleado y robado. No sólo no puede acceder a una vivienda propia, sino que paga por una ajena como si se tratara de un palacio. Le meten la mano en el bolsillo de todos lados: el que está en relación de dependencia y cobra más de 3000 pesos mensuales, tiene que pagar el impuesto a la riqueza (?¿!!!) que al cabo de un año representa un sueldo mensual. El que es monotributista tiene que pagar porque se las ingenió para trabajar solo o no le quedó otra que registrarse para poder facturar. Y paga monotributo e ingresos brutos. El 21% de IVA, aún, es democrático porque todos lo pagamos. Pero las tasas municipales e impuestos sólo la clase alta, media y media-baja las pagan. Los que ocupan terrenos, no.
Pero pueden llegar a tener una casa que el gobierno les va a dar.

El problema no es que el gobierno cumpla con su función de darle una vivienda digna a cada habitante de esta ciudad. Creo que todos coincidimos con la idea de que TODOS merecemos un techo propio. Eso mismo. TODOS. Que la ley sea pareja para TODOS. Que el de clase media tenga su propia casa, al igual que el humilde. Porque ahí sí, la injusticia se comete contra el que vota y paga impuestos. Si no hay justicia al menos para este lado, la guerra que se va a librar en campos de Villa Soldati como en muchos otros lugares es la de pobres contra pobres. Y todos contra todos.

Amo a Laura

No sé si alguien recuerda que no hace mucho tiempo apareció un video en la TV de cuatro jóvenes promocionando el valor de la virginidad hasta después del casamiento. El video se llama "Yo amo a Laura" y lo pueden encontrar en la página http://www.nomiresmtv.com, página que pertenece a la Asociación Nuevo Renacer. Si están muy al pedo, pueden pegarle una leída al contenido general, pero por lo que pude ver y apreciar, creo que ustedes se van a aburrir. Maxime porque quien lee esto ya no es virgen. Y no está casado.
Como ustedes saben, siempre que aparece algo como esto se alzan voces a favor y en contra. Obviamente a mí la virginidad no me parece un bien que deba preservarse hasta el momento del casamiento, porque no es un bien, es una condición. Al fin y al cabo, el himen no es más que una "telita" que hoy está y mañana no, o sea que depositar la integridad y el honor de una mujer en un hecho tan fortuito como este me parece más que otra cosa la intención de frenar el crecimiento poblacional y la felicidad del pueblo. ¿Cómo? ¿Lo hacen antes de casarse? PECADORES!!!
Pero como diría el Sargento Cabral, "muero feliz, he batido al enemigo". Acá no se bate a ninún enemigo, pero ¡qué felicidad!
En el video que está a continuación, encuentran el original de "Amo a Laura" (pero esperaré hasta el matrimonio)





Y en el siguiente, tienen la versión zarpada de "Amo a Laura" que se llama "Peto a Laura", traducido del español de España, algo así como "Me curto a Laura". Es para cagarse de la risa.

¿How much time?

A Internet é uma surpresa constante. Acabei de achar um site legal que determina quanto tempo você passa fazendo determinada atividade em sua vida. Para quem sabe inglês ou quer sacudir mesmo a poeira, pode acessar clicando no link http://www.wheredidthetimego.com/ e ir para cama sabendo quanto tempo de sua vida destinará... ao sonho reparador.
Beijão
Analia

Internet es una sorpresa constante. Acabo de encontrar una página muy buena que determina cuánto tiempo uno pasa realizando determinada actividad en la vida. Para el que sabe inglés o quiere pasarle un poco el plumero al idioma, puede entrar cliqueando en http://www.wheredidthetimego.com/ e irse a la cama sabiendo cuánto tiempo de su vida destinará... al sueño reparador.
Un beso
Analia

Lo que importa es lo que sos. Compartilo.

En un mundo en donde sólo lo que importa es lo de afuera, "Schneider" apuesta a que cada uno sea lo que es, porque "el mundo te necesita como sos".
"Se imaginan si todos fueran los bromistas del grupo? O si todos fueran tímidos?"
Que aburrimiento...
Por lo menos desde la publicidad, Schneider hace un poco de contrapeso frente a tanta culocracia establecida en la TV, a cualquier hora.

Vaya desde acá mi homenaje al tímido de la derecha, Manu, que es un amigazo.

Lo importante, lo grosso de ser argentino

Acá va una segunda publicidad que vio el aire de TV para la FIFA World Cup de 2006. Otra vez la elegida es la de cerveza Quilmes (no es por nada, pero la cervecera invierte mucho dinero en publicidades de excelente calidad)
Mientras buscaba esta publicidad pasé por miles de comerciales que he recogido en YouTube.com. y que -como corresponde - he agregado a mi lista de favoritos. Sin embargo, pocas publicidades consiguieron emocionarme tanto como esta que les regalaré al pie de página. A pesar de que el mundial ya pasó, a pesar de que no tomé cerveza Quilmes para festejar los pocos partidos que ganamos, a pesar de que no fuimos campeones, a pesar de que los partidos (menos el que jugamos contra Serbia y Montenegro) fueron puro sufrimiento, veo este comercial y no sólo me transporto a junio de 2006, sino que se me hace un nudo en la garganta y me pongo a llorar.

Cuando trabajaba en la Escuela Superior de Creativos Publicitarios, Brigitte Martini, una de las profesoras más piolas con las que alguna vez trabajé, me decía "Ser creativo publicitario es estar con la sensibilidad a flor de piel. Si no tenés la capacidad de sorprenderte, si mirás sin ver, si no le das atención a las cosas que están pasando a tu lado, es mejor que te dediques a ser recepcionista u otra cosa, porque para hacer PUBLICIDAD tenés que estar abierto a absorber el mundo para después poder CREAR".

Hoy Brigitte ya no está, al menos físicamente entre nosotros. Quedó mi promesa de estudiar publicidad en cuanto tuviese un poco de tiempo para poder dedicarle a la creatividad. Y querdaron cientos, miles de alumnos que ya se formaron en la Escuela que hoy trabajan en agencias de publicidad. Y que son justamente los que hacen estos comerciales tan, pero tan buenos, y que me recuerdan a aquellos días en los cuales todos "estaban con la sensibilidad a flor de piel tratando de absorber el mundo".

Brigitte, quedate tranquila en donde estás porque la palabra sembrada está dando sus frutos ;-)




PD: Quien necesite una traducción del texto del locutor, me la puede pedir.

Necesito un Dia Osvaldo

Vieron cuando la semana parece quedar "corta"? Cuando aún quedan muchas cosas por hacer y el tiempo es poco? Aparte de terminar todo el trabajo pendiente, necesito más tiempo para ordenar algunas cosas en la casa nueva, volver a entregar las llaves a la dueña del departamento anterior... No me alcanza el tiempo.
Necesito un día Osvaldo para cumplir con todo.

Elvis (cachorrito) y Priscilla

Elvis cuando era cachorrito.

Un Staffordshire Bull Terrier perdido en Buenos Aires

Este es Elvis, mi perrito. El video forma parte de una campaña de concientización sobre tenencia responsable (campaña que algún día llevaré a cabo).
Últimamente los pit bulls, bull terriers, staffordshire bull terriers, dogos argentinos, fila brasileños, rotwaillers y doberman son blanco fácil de etiquetas como "perros asesinos" o "perros de la muerte". Para el ser humano es fácil declarar peligrosa a una raza, pero hay que detenerse un minuto para pensar por qué un perro llegó al extremo de atacar a una persona.
Por lo general me encuentro con gente que tiene un pit bull porque "está de moda", sin saber lo que significa tener un perro de esas características. Un pit bull es un perro como cualquier otro perro, con la diferencia que vienen marcados desde la cuna porque fueron cruzados - al igual que los staffordshires- para conseguir un perro de pelea capaz de destruir a otro en un combate. Si bien las peleas parecen haber quedado allá lejos y en el tiempo (aunque haya algunos reductos clandestinos hoy en día en este país que promuevan la lucha canina) los pits cargan con el estigma de ser los perros asesinos.
Si, puede ser que "tengan una tendencia a la agresividad", pero siempre contra otro perro, ya que la raza es muy territorialista. No sólo eso. Son muy de hacer lo que quieren, y en ese "hacer lo que quieren" hay que encontrar un equilibrio justo entre el "dejar hacer" y la "paliza por cualquier cosa". Ambos extremos, en la crianza de un pitbull, son nocivos: el primero porque cuando el dueño le quiera decir "no" a algo, el perro se va a sentir tan poderoso que le puede llegar a hacer frente. Y el segundo porque las palizas constantes crean un perro que puede llegar a ser agresivo no solo con su amo, sino con cualquiera y en cualquier lugar. Son perros de una personalidad muy marcada, no estoy diciendo "malos", sino que como persona hay que ser equlibrado para lograr educar a un perro equilibrado también.
Tuve un pitbull que se llamaba - y se sigue llamando - Chevy. No voy a decir que era incontrolable: yo no tenía carácter para saber llevarlo y educarlo. Hoy en día vive con una familia que lo adora tanto como lo adoré yo, con otras ventajas económicas y que pudieron pagarle en su momento un paseador, un adiestrador, etc. etc. Hoy es un pitbull querido por todos y que convive perfectamente con personas y otros animales.
El problema de los pits es que cualquiera le vende un pit a cualquiera. La situación se les fue de la mano a los criadores y los actuales dueños de pit bulls creen que tienen el mejor ejemplar y lo cruzan a diestra y siniestra, obteniendo a veces resultados buenos, pero en su gran mayoría bastardeando la raza al punto de que un día llegué a preguntar: "Es un pitbull o un boxer?". Los dueños responsables se asesoran con sus veterinarios, preguntan, se interesan por saber si la cruza que quieren hacer puede ser buena, preguntan cómo educarlo, cómo tenerlo bien. Otros no.
Algunos dueños adoran y quieren lo mejor para sus pits, rotts, staffies y bull terriers. Otros quieren sacar del perro su instinto de pelea y los incitan a atacar gatos, palomas y otros perros. Lamentablemente hay mucho "cebado" que no pudiendo desahogar su bronca en un gimnasio o corriendo adopta un perro calificado como "peligroso" para desahogarse a través de él.

Los perros pueden tener una tendencia al ataque, pero depende de nosotros sacar lo mejor de ellos y corregir esas conductas. No creo que existan perros asesinos, sino dueños que sacan lo peor de ellos. Sino, ¿cómo se entiende que un perro marca "PP" también reaccione mal contra una persona que pasa caminando por su vereda, o como un Cocker te gruña y tire tarascones cuando querés pasar a su lado mientras él roe su hueso?

Este es un video que muestra la agresividad de mi perro.

San Cristóbal y sus callecitas

El domingo se presenta con un sol radiante que se proyectará hacia el final de la tarde. En el balcón, Elvis, mi perro, se estira y se vuelve a acomodar observando los pocos autos que por la Avenida Independencia pasan.
Preparo el café tranquila. Es domingo, son las 9:30 de la mañana. ¿Qué me puede apurar? ¿Qué me puede perturbar?
Eh, "wacho", dame la moto, "wacho"!!
San Cristóbal, casa "subalquilada". El capanga que subalquila las habitaciones de una casa antigua que se cae a pedazos es el primer culpable en una cadena de culpabilidades. Los inquilinos son lo que son: a ellos nadie les pide mes de depósito, comprobante de ingresos, mes y medio de comisión ni mes adelantado. Con unas pocas chirolas pagan el cuarto, quizás provenientes de algún robo o ilícito que perpetran por la zona, como por ejemplo, robarle la moto a un chico que pasaba tranquilamente un domingo a la mañana por Independencia y Pichincha.
La lista de responsabilidades y culpabilidades es extensa. El sistema dejó muchos relegados, gente sin posibilidad de progreso a través del trabajo digno. La decadencia cultural y la falta de valores hizo el resto. No voy a justificar a estos delincuentes ni pretendo hacerlo, porque "robar para comer" no es una excusa: hay cientos de cartoneros que revuelven la basura para llevar el pan a la mesa. Pero claro, me olvidé de mencionar que tampoco existe la cultura del trabajo: robar es más fácil y el botín es más atractivo. En menos tiempo se obtienen más beneficios.
Los intelectuales de turno que tratan de justificar el accionar de estos delincuentes escriben desde sus ventanales con vista al Botánico. Me gustaría que alguno de ellos viviera en San Cristóbal, Constitución, Once o Balvanera, zonas altamente pobladas de casas tomadas, "okupas", travestis, putas, chorros y pibes fumando paco. Me gustaría que dejara su escritorio para tratar de pasear a su perro y mirara para los cuatro lados antes de colocar la llave en la cerradura de la puerta de entrada: un poco de turismo aventura no le vendría mal. Es fácil tachar de "fascista" a quien padece a estos personajes siniestros todos los santos días.
En el barrio todos saben quién es quién. La policía ya no los detiene porque "entran y salen". Mientras tanto, todas las fábricas abandonadas, conventillos y casas tomadas están intercomunicadas. En la Pimalu venden droga. Hay un policía de custodio en la puerta para que nadie ingrese. Pero los personajes de Independencia 2300 entran, mágicamente, no se sabe cómo. Incendio, bomberos, guardia Urbana, Defensa Civil, Same, un megaoperativo desplegado sólo porque una de las habitantes de ese conventillo no le quería dar un paco a la otra y esta última, por venganza, le prendió fuego el colchón. A los dos días, uno de los ocupantes fue echado a la calle con todas sus pertenencias: una bolsa de consorcio llena de ropa, un colchón y un sofá. Estuvo desde las 3:30 de la tarde hasta las 8 de la noche gritando en la puerta:
"Traeme las pastillas, traeme las pastillas".
Los especialistas del barrio afirmaron que estaba en pleno ataque de abstinencia. La policía vino en tres oportunidades. Nunca se lo llevó detenido por desorden en la vía pública. El capanga del conventillo le pegó hasta decir basta. Y el "nominado" seguía, y seguía, y seguía... Obviamente estaban todos los personajes de la mansión, entre ellos "Ms. Paco" y su novio, que de tanto fumar no le quedan neuronas para coordinar sus movimientos y se cae al andar en bicicleta. "Ms. Paco", escuálida, no llega a los 20 años. Ya tiene un hijo en su haber y se gana la vida practicando el sexo oral a cuanto desesperado haya en la calle. Total, con 5 pesos se compra algunos pacos. Y la vida sigue...
A las chicas del barrio, a todas, nos robaron un celular. A los dueños desprevenidos de autos le robaron el stereo al dejar sus vehículos estacionados sobre Pichincha. Y todo lo que nos falta a nosotros ya sabemos en donde está.

Una posible solución sería hacer un relevamiento de las condiciones sanitarias y de vivienda de los lugares en donde vive esta gente. Nadie, pero absolutamente nadie, ni aún el más delincuente de los delincuentes, puede vivir en esas condiciones. De comprobarse que estas viviendas no están en condiciones de habitabilidad, se podría pasar a la gente a algún albergue de la ciudad.
Otra solución sería hacer un censo para ver cuánta de esta gente tiene un trabajo demostrable. No hablemos de estar en blanco o en negro: que tenga trabajo. Si no tienen trabajo, que se les de la posibilidad de insertarse en uno, que se les de la oportunidad de aprender un oficio y que puedan trabajar. Y si no quieren ni una ni otra cosa, y si al cabo de cierto tiempo no demuestran que están trabajando o en vías de hacerlo, que los manden de donde vinieron. ¿Soy fascista? No. Yo también crucé la General Paz para vivir de este lado de la civilización, pero lo hice con cierto estudio y con una profesión que me permitía alquilar y pagar los impuestos de esta ciudad que me alberga. Todo lo que gano va a parar, directa o indirectamente, a sustentarme en Capital Federal. Y así como yo hay miles de personas que trabajan y luchan para seguir adelante en esta bendita ciudad.
No estoy proponiendo que le den las cosas regaladas, porque últimamente está muy de moda construir casas y dárselas a los pobres por una cuota mensual de 200 pesos, que al cabo de 20 años ya es suya. Todos tendríamos que tener la misma facilidad de poder comprar nuestro techo propio, no sólo los pobres. No quiero que le regalen nada porque a la clase media nadie nos regala nada, quiero que les den la posibilidad de revertir su situación actual a través del trabajo y la reinserción social. Y que mientras tanto, los sectores de conflicto estén vigilados.
Gracias Telerman